На черный день и куст рябины сладок

На черный день и куст рябины  сладок,
И горький сок,  как лучшее вино.
Души моей оставшийся осадок
Отбелят вьюги снежным полотном.
Доволен будь, что день  рябина красит,
Пусть чуть иссохла ягода в слезах.
Там за оградой быт земной уладит
Иль памятник,  иль  ворон на крестах.
По блату – жизнь? У Бога жизнь без блата.
Встрехнёт за шиворот, вопросы - прямо в лоб.
Прости,  Отец, когда опять не рада
Или  распята думой о былом.
Виной не я, виной дожди и слякоть.
Виной декабрь - дождями наследил,
Заставил сердце вымокшее плакать,
Как будто он один и господин.
Обсохнет день,  морозцем охладеет
И белой розой прикоснет к губам.
И безрассудно жизнь  помолодеет,
Да  с головой,  да на семи ветрах,
Да в небеса за быстрокрылой птицей
Иль кобылицей звездной высоты.

Сегодня дождь,  прохожих вереницы
Грустят, и вянут свежие цветы.
Печален месяц, тонкострунный воин,
Одним концом сосёт земную боль
И прирастает на костях и крови,
И мир забыл, что есть  Твоя Любовь.