Кукушка

Рождаются кукушки в чужом гнезде и думают, что они — это те, другие птицы. Может, и люди тоже как кукушки  появляются не в своём гнезде, и думают, что они — это они, а на самом деле, кто они — и неизвестно. (Я. В.)

  Сначала всё идёт хорошо. Если повезёт, хорошо может быть долго, может быть, всю жизнь. Иначе какое-то событие или звук, цвет, запах, принесённый ветерком, слово или случайный взгляд заденут молчающую до сих пор неизвестную душевную струнку. Звучание её будит неведомую тоску. Всего мгновение, но смутные сомнения и предчувствия уже живут в маленьком сердце. С каждым таким событием, словом, взглядом неведомые струны свои всё громче играют незнакомую, но очень родную мелодию. Уже сложно полагаться на случайности, уже ищет душа то, что будит новые струны, зовёт их звучать, делая мелодию яснее и прозрачнее. Чем настойчивей звучит музыка, тем больше понимание, что ты — не тот, кем привык себя считать и не тот, кем считают тебя, будто морок ослабляет свою хватку, пробуждая воспоминания о самой своей сути. Наступает время, когда жизнь идёт своим чередом, но только снаружи, но внутри себя ты — уже не тот, ты уже не можешь поступать, как привык, как от тебя ожидают, не можешь радоваться тому, что радовало раньше, не любишь больше тех, без кого не мог, теряешь интерес к старым увлечениям, теряешь старые опоры, неожиданно находя новые, тебе становится тесно в привычном. В какой-то момент приходят беспокойство, вялость, равнодушие, раздражение или всепоглощающая лень, как у змеи, которая собирается выйти из себя новой, сбросив старую кожу. Если бы такое произошло раньше, на твоей заре, наверное, точно бы испугался. А сейчас так сильно манит желание понять, увидеть себя, узнать, кто же ты, так настойчиво звучат и вибрируют твои струны, что просто переживаешь это полуслепое время. Легче может и не стать, увы. Тебе новому уже не ужиться в своей привычной жизни. Менять, терять - больно, но и наступить на горло собственной песне - невозможно. Что-то и кто-то, возможно, останутся, потому только, что и были они с тобой настоящим. Шаг за шагом, взмах за взмахом, капля за каплей отделяешься от привычного, вздох за вздохом разрешаешь себе быть свободнее и следовать туда, куда зовёт ветер и сердце. Вода уже превратила в песок камни, на которых начёртывал в прошлом свои достижения, планы, мечты, принципы. А ты ищешь, плывёшь с облаками. Ни на мгновение не перестаёшь искать взгляд, в котором увидишь себя в другом и другого в себе. Ты ищешь, беспрестанно смотришь, ловишь взгляд, не получая понимания, снова  заглядываешь в колодцы глаз в надежде увидеть живительное отражение. В некоторых находишь только капли или льдинки, в других - мутная молчащая вода, иные полны, и тогда отражения ваши переливаются и сияют как чешуя рыбы, выпрыгнувшей на мгновение из волн под лучи высокого солнца.

    Дерево живёт иначе. Родится из земли, рождённой своими корнями, своими предками. Корнями крепко врастает в неё, с самого начала зная, что оно часть этой земли, этой истории, и его мудрость - совершить предрешённый круг, стать тем, из чего возник. Сразу мудр, со временем становится щедр, обильно одаряя всем, что имеет, а в конце отдавая себя во имя нового круга жизни. Ни семечка сомнений, уважение, совершенное понимание своего предназначения и полная достоинства жизнь в окружении таких же досточтимых мудрых созданий. Это ли не счастье? Но растут деревья, находят приют в  гостеприимных ветвях гнёзда, прячутся в тени их беспокойные змеи, волны у корней их вкрадчиво шепчут что-то  камням, незаметно и неумолимо меняя их в песчинки, потом приглаживают и вздымают песок мягкими движениями, высоко над макушками деревьев плывут облака, а вместе с ними и ты — вперёд и к себе.