Он был красив. А к сорока годам
Был бы огонь в душе, а там и пламя
И, вероятно, даже был он там,
Но просто ниже. Перетек с годами
Он был умён. Стратег и эрудит.
Пиджак, кабак и способ перманентны.
Он ювелирно сделанный бандит,
Но как бандит, вполне интеллигентный
Он был богат. И тем гордиться мог,
Он был влюблён и верно не однажды
Он горд был и немного одинок
Он был как все, но жил он как не каждый
Желанья страсти - мёртвые цветы
От слов любви аж на зубах оскомина
Да кто он был? Его не знаешь ты?
Вот жаль. Я тоже имя не запомнила
90-е
© Copyright: Ольга Сахара, 2022
Свидетельство о публикации №122121007753
Свидетельство о публикации №122121007753
Рецензии
Покидая коммунальную квартиру,
И садясь в роскошный мерседес
Сделав вид, что бесится он с жиру
Отъезжает новый русский крез.
Он поднял чуть-чуть в «лихие» денег
Большинство тогда же промотал.
Жив и ладно, славим этот берег,
А на тот других он провожал.
Нет семьи, друзья все отвернулись,
Те, что с детства, бандюки не в счёт.
Нет любви, а только девки с улиц,
Вот такие: слава и почёт.
Едет он по главной по дороге
В навигатор адрес не задав.
В пол педаль, но то же не в восторге,
И, вдруг, резко дал по тормозам.
Визг и скрежет, шины задымились,
Развернуло сколько-то там раз.
Едем дальше, а мечты не сбылись.
Нет надежды, это три – два – рас.
Съехал он с дороги на бетонку,
А с неё куда-то в бок, на грунт.
Вышел из машины потихоньку,
Лёг в траву, забылся и заснул…
Он идёт просёлочной дорогой,
Через поле ноги промочив,
Он идёт как будто за подмогой,
Вспоминая строчки из молитв.
Он идёт пути не разбирая,
Постоянно ускоряя шаг,
Но не может он дойти до края,
Солнце село, наступает мрак.
Загорелись жёлтые глазища.
Сколько их? Не меньше десяти.
Он для них не более чем пища.
Кости, мясо, что там во плоти?
Он проснулся, ночь, темно, машина,
Ключ в замке, и связка от дверей.
В руку сон? Противная картина.
Кем ты стал? Ответь себе скорей.
На такой вопрос ответа нет.
Обрывает автор здесь сюжет.
Наш герой вернулся в коммуналку,
Ему завтра в офис спозаранку.
.................................................
Хорошо стихи писать поэту.
Взял, размазал вечер по сюжету.
Наш герой мог ехать в ресторан,
Там влюбляться в симпатичных дам.
Мог поесть, попить, и не страдать,
Удовольствие он мог бы получать,
И не думать там о смысле жизни.
Сам страдай, и сам по жизни кисни.
И жилплощадь мог бы лучше дать.
Нету больше коммуналок, не че врать.
Нет кредитов, классная зарплата
(Даже лучше, чем у депутата).
После ресторана жизнь бурлит.
Цыпок наш герой потеребит.
Завтра на работу не пойдёт.
Так вот лучше, так он и живёт.
Он не думает: что хорошо, что плохо.
От него ты не услышишь вздоха.
Он спортивный, прям таки атлет.
Что, слабо, такой нам дать сюжет?
Да, писать такое затрудняюсь.
Я же всё-таки для Вас пишу, стараюсь.
У стрекоз когда-то будет осень.
Не укусишь ты себя за голень.
Лучше жизнь измерь свою сейчас,
А то, вдруг, придёт не ровен час,
Не успеешь даже помолиться.
Хлоп, и в колесе ты уж не спица.
Этот стих не о квартирах и доходах,
А о том, кто ты в своих походах,
И какому молишься ты Богу,
И какую выбрал ты дорогу.
Ведь от этого зависит твой финал.
Что хотел, пожалуй, я сказал.
Дом твой состоит из кирпичей.
Так что попусту не жги своих свечей.
С уважением.
Андрей Авлеев 18.12.2022 16:36 • Заявить о нарушении
И садясь в роскошный мерседес
Сделав вид, что бесится он с жиру
Отъезжает новый русский крез.
Он поднял чуть-чуть в «лихие» денег
Большинство тогда же промотал.
Жив и ладно, славим этот берег,
А на тот других он провожал.
Нет семьи, друзья все отвернулись,
Те, что с детства, бандюки не в счёт.
Нет любви, а только девки с улиц,
Вот такие: слава и почёт.
Едет он по главной по дороге
В навигатор адрес не задав.
В пол педаль, но то же не в восторге,
И, вдруг, резко дал по тормозам.
Визг и скрежет, шины задымились,
Развернуло сколько-то там раз.
Едем дальше, а мечты не сбылись.
Нет надежды, это три – два – рас.
Съехал он с дороги на бетонку,
А с неё куда-то в бок, на грунт.
Вышел из машины потихоньку,
Лёг в траву, забылся и заснул…
Он идёт просёлочной дорогой,
Через поле ноги промочив,
Он идёт как будто за подмогой,
Вспоминая строчки из молитв.
Он идёт пути не разбирая,
Постоянно ускоряя шаг,
Но не может он дойти до края,
Солнце село, наступает мрак.
Загорелись жёлтые глазища.
Сколько их? Не меньше десяти.
Он для них не более чем пища.
Кости, мясо, что там во плоти?
Он проснулся, ночь, темно, машина,
Ключ в замке, и связка от дверей.
В руку сон? Противная картина.
Кем ты стал? Ответь себе скорей.
На такой вопрос ответа нет.
Обрывает автор здесь сюжет.
Наш герой вернулся в коммуналку,
Ему завтра в офис спозаранку.
.................................................
Хорошо стихи писать поэту.
Взял, размазал вечер по сюжету.
Наш герой мог ехать в ресторан,
Там влюбляться в симпатичных дам.
Мог поесть, попить, и не страдать,
Удовольствие он мог бы получать,
И не думать там о смысле жизни.
Сам страдай, и сам по жизни кисни.
И жилплощадь мог бы лучше дать.
Нету больше коммуналок, не че врать.
Нет кредитов, классная зарплата
(Даже лучше, чем у депутата).
После ресторана жизнь бурлит.
Цыпок наш герой потеребит.
Завтра на работу не пойдёт.
Так вот лучше, так он и живёт.
Он не думает: что хорошо, что плохо.
От него ты не услышишь вздоха.
Он спортивный, прям таки атлет.
Что, слабо, такой нам дать сюжет?
Да, писать такое затрудняюсь.
Я же всё-таки для Вас пишу, стараюсь.
У стрекоз когда-то будет осень.
Не укусишь ты себя за голень.
Лучше жизнь измерь свою сейчас,
А то, вдруг, придёт не ровен час,
Не успеешь даже помолиться.
Хлоп, и в колесе ты уж не спица.
Этот стих не о квартирах и доходах,
А о том, кто ты в своих походах,
И какому молишься ты Богу,
И какую выбрал ты дорогу.
Ведь от этого зависит твой финал.
Что хотел, пожалуй, я сказал.
Дом твой состоит из кирпичей.
Так что попусту не жги своих свечей.
С уважением.
Андрей Авлеев 18.12.2022 16:36 • Заявить о нарушении