Ангел

                Ангел.

Израненный Ангел скитался по свету.
Бессмертие дар и проклятие тоже…
Оно, иногда, без сомнения схоже…
А впрочем, оставлю намёк без ответа.

Тащилось усталое Солнце по небу,
Глядело на мир свысока, безразлично.
Внизу всё до боли знакомо, привычно:
Там люди всё тащат себе на потребу.

Вгляделось, заметило, вдруг, с изумленьем
Фигурку на грязной, разбитой дороге…
- О, Боги! О, Боги! Всевластные Боги! –
Шептало оно про себя с удивленьем.

Снаряды рванули, и облако взрыва
Накрыло дорогу… И Солнце вздохнуло
И серою тучей закат запахнуло…
И стало внизу всё безрадостно, стыло.

Но Ангел продолжил земные скитанья.
Зачем, для чего, какова в том причина?
Гадания, впрочем, такая рутина,
Не меньше, чем поиск себе оправданья.

Назначена каждому в жизни дорога.
Я думаю, Ангел не стал исключеньем,
Скитанья земные не счёл наважденьем…
Чуть-чуть не сказал про всесилие долга.

Земные дела не дают нам покоя:
Создав – разрушаем, построив – сжигаем,
При этом судьбы своей, всуе, не знаем.
А что же в итоге? Лишь горе людское.

Как странно писать мне о том, что так ясно:
О счастье, о горе, о ценности жизни,
И может, немного ещё об Отчизне,
А больше о том, что светло и прекрасно.

А что же мой Ангел?.. Продолжил скитанья.
У каждого в жизни своё назначенье,
А кто ты, при том, не имеет значенье…
Жизнь, чаще всего, лишь дорога к познанью.

И встреча на ней, говорят, неизбежна.
Когда, почему? Мне судить ли об этом?
Она навсегда остаётся секретом,
Но знаю, с ней вместе тепло и надежда…