Зима-художница

Зима опять рисует белой краской,
Замазывая грязь вокруг и черноту,
Прохожие идут по улицам с опаской,
По,снегом запорошенному,льду.
Зима-художница расписывает окна,
Замысловат,но однотонен сей узор,
Вот,только белым не достать до Солнца,
Искриться золотом его красивый взор.
Пусть говорят,что Солнце холодно,
Что и его Зима ветрами остудила,
Достать до Солнца,Зиме не суждено,
Горячее оно,каким и было.
Вот кистью белой вновь прошлась,
Заборчики прикрыла,детские площадки,
И в белых снежных шубах спят
Медведи в парках и лошадки...
И на скамейку "сел"Сугроб,
Такой он важный,белый,белый,
Пока его мужик не сгреб,
Лопатой быстро и умело.
Снежинок белых выпал не мешок,
Не тонна даже, а пожалуй более...
Есть за Зимой давно такой грешок,
Снегами сыпать в радость,вволю.
Всё машет кистью влево,вправо,
Дороги-стежки замела,
Соединила полюшко с дубравою,
Как будто море разлила из молока.
Нам в детстве это было в радость,
На санки,да айда в снежки играть...
Сейчас за гаджетами проходит младость,
В тепле уютней в "танчики" играть...
В окно смотрю на падающий снег,
Зима-художница мне кистью помахала,
Запорошила белым всё и всех,
Белым-бело.Но ей всё видно мало.
Под тёмным небом белый холст Зимы,
Вдруг заискрится,оттенками начнёт он наполнятся...
То Звёзды,любопытные как мы,
На землю спустятся,в снегу чтоб поиграться.