Ещё не вечер, ведь могло быть хуже,
а так хотя бы
что-то,
да не поздно...
Поэт сказал,
кому-то это нужно,
Чтобы на небе зажигали звезды
Поэт страдал.
Счастливым верить сложно.
Не кровь течёт в поэтах - ток и нервы.
К ним надо прикасаться осторожно,
Они, как снег -
желанный, чистый, первый.
О жизнь собою чиркнув, словно спичкой,
Иной сгорает ярко, но напрасно.
Иной живёт.
И пишет по привычке.
И всё его согласные "согласны".
И как тут разберешь, кто прав, кто мимо.
И кто поёт чужими голосами...
Стихи приходят так неотвратимо,
Как чья-то смерть с зелёными глазами.
Ещё не поздно
© Copyright: Нэра Скояттола, 2022
Свидетельство о публикации №122121003691
Свидетельство о публикации №122121003691
Рецензии