С фронта

Привет, жена!
Пишу тебе от Трои,
где лагерем стоим который год,
хоть среди нас почти что все — герои,
троянцы доставляют нам хлопот.
Я Зевса вопрошал неоднократно,
но до сих пор мне не ответил он:
когда ж придём в Элладу мы обратно,
когда ж падёт злосчастный Илион?
Здесь каждый новый день похож на прежний —
постылое окопное житьё,
не штопанные верхние одежды,
не стиранное нижнее бельё.
В землянке нашей сумрачно и сыро,
давно в припасах мыши завелись,
бурдюк вина, к нему головка сыра,
лишь изредка нам скрашивают жизнь.
Но ты, жена, не поддавайся страху,
дождёшься ещё добрых новостей,
пройдёт осада — я вернусь в Итаку,
клянусь тебе,
не будь я
Одиссей!
И ты не верь, родная Пенелопа,
что наш союз от времени истлел,
и я приду, не убоясь циклопа,
не соблазнившись пением сирен.
Прорвусь я и сквозь бури, и сквозь рифы,
с заветного пути не отступлю,
лишь может быть на острове
у нимфы
однажды поневоле изменю.
Пока же ты воспитывай мне сына,
да зажигай в треножнике огонь,
а победить помогут мне Афина,
твоя любовь
и деревянный конь.
Прощай, прощай!
До встречи, Пенелопа!
Уже коленом оперся о выступ,
меч обнажил,
поднялся из окопа...
Прощай, прощай!
Мы вновь идём на приступ.