писали за нас Небеса

ничего, совсем ничего ...
ни буквы
ни слова 
ни строчки
не сочинил ни один  поэт -
все наши потуги слились в закорючки
на крышке дурных конфет;

всё, что мы называем стихами,
писали за нас Небеса -
пока мы чего-то ждали,
не веря своим глазам -

диву давались, ну как же
никчемны эти глупцы,
что пишут их лживые пальцы?
откуда в них столько воды?

мир прост, прекрасен и нежен -
Зверю здесь не по себе,
лишь люди друг друга режут
на радость безумной толпе;

бездарности жгут страницы
написанные рукой,
которой водили птицы,
оставив священный покой;

смотрит Господь устало -
дети... чего с вас взять,
прячетесь в одеяло,
едва начинает  светать,

не смея поверить в чудо,
задёрнув глухой полог,
по-волчьи оскалили зубы
на тех, кто однажды смог;

схватив за горло поэта,
коленом прижав к бумаге,
властно диктует Небо
песни, стихи, рубаи,

лишь бы слепцы прозрели,
смиренно уставившись в высь -
кто мы с тобой такие?
зачем и откуда взялись?