Не день, не два, а целый век
Бреду в бреду по тропам детства,
А рядом, знал ведь с малолетства,
Святой, почти что человек.
Вернее - Бог, он для меня
Таким и был, а не казался,
Сияло всё, к чему касался:
Кольчуга, щит, доспех, броня.
Огонь ли был вокруг него,
Иль хладный дождь хлестал по лику,
Его пушистого мурлыку,
Любил как друга своего.
Он где-то там, за марью лет,
За тишиной озёрной глади,
Где я строкой безумства ради,
Творил безоблачный рассвет.
А после пил кленовый сок
Из рук весны благословенной,
Но чересчур проникновенной,
Где жизни устье и исток.
Земли касаясь я крылом,
Лечу туда, где всё былое,
Где младше был себя я втрое,
Туда, где мой родимый дом.
Тропинка в детство
© Copyright: Стас Осенний 2, 2022
Свидетельство о публикации №122120901935
Свидетельство о публикации №122120901935
Рецензии