Декабрьский вечер. Кухня. Стол.
Листок календаря.
Ребёнок младший мой пришёл
И, сильно не хитря,
Наморщил юное чело,
Потом к листку припал,
Нашёл тридцатое число
И "жопа" написал.
И вот лежу в полночный час,
Ворочаюсь сквозь сон.
А вдруг и впрямь "накроет" нас
И что-то знает он?
Полночи мысленно во тьме
Кручу "прогноз" такой.
Четыре буквы напрочь мне
Порушили покой.
Увы, разгадка не видна
Сквозь будущего мрак.
И, скоротав всю ночь без сна,
Я рассуждаю так:
Пусть жизнь идёт своим путём
В пространстве бытия.
Но в день, назначенный дитём,
Подальше спрячусь я.
И, если всё же пронесёт,
С утра не премину
И за грядущий Новый Год
Заранее бухну.
Прогноз
© Copyright: Цветков Михаил, 2022
Свидетельство о публикации №122120901762
Свидетельство о публикации №122120901762
Рецензии