Подвешенный за ручку молоток,
Висит в углу, в хлеву, на свалке,
А был когда то у него отскок,
Как у Лауры и Петрарки.
Висит и людям невдомек,
Какие у него таланты,
Летал, как в Небе, голубок,
И гнул на бис стальные гранты.
Теперь, заброшенный в пыли,
Ушли его блатные дни,
Вот так мы в старости одни,
Хотя попробуй нас согни,
Еще живут в душе огни.
Хоть стали крохоборы и педанты,
Мы на Земле своей не эмигранты,
И бьют еще струей из нас таланты,
Как вечные, в борьбе, святые гранты
Молоток
© Copyright: Сергей Белима, 2022
Свидетельство о публикации №122120808929
Свидетельство о публикации №122120808929
Рецензии