Мы расстались под плачущей ивой,
Под луны седо-белой лучом.
И душа моя стала слезливой,
Напоследок коснулся плечом.
Не увижу кудрявые пряди
Тех каштановых ватных волос.
Потерялась та робкость во взгляде,
Заработались мы на износ.
Говорят, что в романтике сила,
Что любовь - это каторжный труд.
Только ты ведь меня не любила,
Оттого я и бледен, и худ.
Не печалься, родная, об этом,
Если вспомнится вдруг обо мне.
Я останусь до смерти поэтом,
Вечно ждущим твой образ в окне.
Мы расстались под плачущей ивой
© Copyright: Егор Акулов, 2022
Свидетельство о публикации №122120808086
Свидетельство о публикации №122120808086
Рецензии