Ноктюрн забияки

(психоделика)


Пропел!
Прошепелявил!
Прозносил
Имя твое:
“Литература!“
Ах, как прекрасно!
Как карнавал
В кромешной тьме
Ночи,
И также,
Как сама культура.
Рифмами елозю,
теребя грошЕнь,
Уповая на собственные стоические идеалы.
"Перхоть,
пшик,
Порше,
поршень" -
Такие слова - как дуры - скандалы -
Эти идеалы.
Какие мелкие идеалы!
Читал Маркса,
Расстраиваясь о пустоте.
Думал о том, что будет
И о том, что нет.
Как мало в мире сказано о мечте,
О которой поёт русский поэт!
Мечтал!
О чем?
О любви до края?
О миллионе под подушкой?
Жизнь, сама по себе играя,
Становится игрушкой.
Возраст - это состояние осени,
Когда жёлтые листья разметаются ковром,
А потом они надоедают из раза в раз,
Из года в год,
и становятся мусорОм,
Который увозит мусоровоз - Камаз.

Певчей рифмой развеваясь по ветру,
Стих становится словесным поутру.

"Жизнь - игра с чарующей тоской..." -
Мне Есенин
в ухо
нашептал
вчера.
Я внимал и шлялся
под Москвой,
Ожидая ласкового вечера.
Дармоед!
Ругал себя за зря,
Очутившись
ненароком в ресторане.
Ранняя уставшая заря
Заалела веером -
так странно :
Просидеть
До ночи на стакане.

Жизнь моя - поэзия в цвету!