Юрий Разгуляев

ЮРИЙ РАЗГУЛЯЕВ
(1958 — 2013)

Провинции здоровая душа,
Ты нянчила во мне провинциала.
И дудочкой будила, и смущала
Змеением ползучего плюща.

Суровы простодушные плоды
Твоих примеров и нравоучений.
Но нежен слог для ласковых влечений,
И мало слов, что были бы тверды.

Как дураку, мне всё-таки везло!..
Уж сколько раз я был неосторожен.
Но древнего глагола ремесло
Уста мои по-прежнему тревожит.

Я — местной почвы певчая щепоть.
А в чьей руке — зачем просить ответа?
Достаточно, что есть душа и плоть.
Я — рана, я — и боль от раны этой.

***

Тяжеловесные июльские леса.
Листва и лень. Медлительное лето.
Пересыхает речь, и лишь глаза,
Прищурившись, следят за белым светом.

Легко ли мне? — Что я скажу в ответ?
Что влагу местных почв
привычно
тянут корни,
Что весело за облаком вослед
Подняться и лететь, меняя цвет и форму.

И повернуть назад, где что-то есть
Влекущее в давно знакомых лицах.
Провинция мне кажется столицей
Всех чувств моих, какие — только здесь.

***

Я одиночеством опрятным
Не тщусь насмешниц умилять.
Я в этом городе проклятом
Давно приучен умирать.

Непостижима божья цель.
Отдать голодному желанье —
Вот жадный смысл расставанья.
А может, смысл жизни всей?

Да нет.
Я думаю — не так.
Меня догонит жёлтый лютик
И, как щенок, который любит, —
Уткнётся мордочкой в башмак.

Какую радостную весть
Мне обещает день погожий?
Я улыбнусь тебе, прохожий,
И это — лучшее, что есть.

***

Гроза засеяла дороги —
Так густо — зёрнами небес.
И не пройти уже окрест,
Не натянув сапог на ноги.

Пропали птицы. Да и я
Притих, покуда всё не выльет.
И не хватает вёсел (крыльев?)
Для моего житья-бытья.

Не притворяюсь безучастным.
Я нищ. И Господи, прости,
Что не припас медяк в горсти,
Чтобы подать его несчастным.

Нас слишком много на Руси —
Врасплох застигнутых грозою,
Бедою.
Господи, прости
За всё, хоть я того не стою.

На лужах пляшут пузырьки —
Как на огне вода в кастрюльке.
А из окна глядит бабулька
Без радости и без тоски.

***

Когда я устану идти за надеждой,
За её барабаном бодрящим
И флейтой, влекущей и нежной, —
Я буду жить
Настоящим.

Это дождь нагоняет тоску на листву,
На укроп и на хмель веселящий.
И, спасаясь, бежит существо — к существу
И спасается тем.
Настоящим.

А улитка прилипла к изнанке листа,
Что осталась сухой и нагретой…
И у каждого в сердце — своя пустота
Для тугих барабанов и флейты.