Ни радости, ни воздуха, ни слова -
Все мрак, все хмарь, безумие и тлен.
Выводит трели флейта крысолова,
Седой ноябрь качается в петле.
Рассудок болью надвое распахан,
И в жутком молчаливом торжестве
Как опухоль растет эгрегор страха.
В прозекторских не гаснет ночью свет.
И новый день рождает ужас новый.
С отчаяньем хрипящий разум слит.
Нет панацеи. Нет пути иного.
Нет шанса. Нет спасенья. Нет молитв.
Как ни гони, заставкой мутной виснет
Шальная мысль в разбитой голове:
Окончи. Сдайся. Отмахнись от жизни.
Покойся с миром, странный человек.
07.11.22
07. 11
© Copyright: Михаил Боркунов, 2022
Свидетельство о публикации №122120708006
Свидетельство о публикации №122120708006
Рецензии