Время выбрать дорогу...

Море, волны, утёсы,
брызги, белая пена.
Ветер тащит за косы
облака. И сирена
со скалы сладострастно
песню шлёт мореходам.
Но впустую, напрасно –
по разрезанным водам
вдаль корабль стремится
наподобие плуга.
Загорелые лица,
вёсла гнутся упруго,
ощущая опору
сильных рук и пучины.
Отдаваясь простору,
рядом мчатся дельфины,
словно требуют дружно
удалиться скорее.
Рвётся в небо натужный,
громкий крик Одиссея,
облачённого в путы,
но по собственной воле.
Хитроумный как будто
знает все свои роли,
и себя с каждым делом
познаёт он и ищет:
воин стал корабелом,
а в свой дом вступит нищим
через годы скитаний –
двадцать лет вам не шутки!
Постоянно на грани,
бесконечные сутки,
где Циклоп и Цирцея,
да и прочее всяко.
Но влечёт Одиссея
лишь родная Итака,
Телемах, Пенелопа,
руки старца Лаэрта…
Вот бы век автостопа
и письма без конверта!
Это будет, но позже,
а пока снова, снова
парус рвётся от дрожи,
дело бьётся за слово.
Впрочем, небо рассудит,
и к родному чертогу
здесь у каждого будет
время выбрать дорогу.