Соль степей...

Этих древних степей серебристый ковыль
так отчаянно тонкою песней звенит.
Раскаленное солнце венчает зенит,
в ночь луна зажигает  медовый фитиль.

Чередою века, тени диких племён,
запах взмыленных гонкой летящих коней.
Вкус минувшего...Пробуешь - он солоней,
словно скифами в рабство  навечно пленён.

Словно тот же орёл, наблюдая, парит.
Та же кровь причащеньем  на остром мече.
И тамга приговором на белом плече
принадлежностью чьей-то бессменной горит.

Мир, как взыбленный конь мчит на запад, и мчит...
Нет бы -  к солнцу... Туда, где алеет восток...
Ромул, Рем раздирают всё тот же сосок,
Бог с насмешкой за овцами молча следит.

Как же горек полынный горячий настой!
Пробирает, пьянит... и  не хуже, чем хмель.
Над монгольским шалфеем сиреневый шмель,
и прозрачные сумерки вспененной  мглой.

Истуканом-хранителем  -  древний менгир.
Как обветрена тёмная бездна времён...!
Я нечаянным всходом Мадия* племён
на скрещении скифских мечей и рапир.


* Мадий - царь скифов