Стекленеет воздух. Сосны с треском тянутся
К маленькому Солнцу, растирая лапы.
Ковылю под снегом жаворонки снятся.
Сын сидит, как лётчик, на плечах у папы:
«Вот туда! — И руки распахнул, как крылья!
Шарф — как змей воздушный, варежки в снегу! —
А, давай раскрасим небо ярко синим!
А, давай поймаем Ветер на бегу!
А, давай догоним белку — просто так!
Ну, скажи, ведь сможем? Мы, ведь, правда сможем?!»
«Да конечно, сможем, милый мой чудак», —
Зачерпнув в кармане горсть пшеничных крошек.
Протянул в ладони: «И бежать не надо.
Поделись любовью, светом и крылом.
Мир вокруг — как пэчворк из таких заплаток.
Догонять не нужно. Поделись теплом».
Вечером на кухне крохотный куклёнок
Гладя пса за ухом, шёпотом сказал:
«Знаешь, мама, мир наш очень... очень тонок».
...Сколько было счастья в папиных глазах.
(G Sh)
Пшеничные крошки
© Copyright: Риг Йорги, 2022
Свидетельство о публикации №122120703110
Свидетельство о публикации №122120703110
Рецензии