Пророк

В старинном храме без колонн,
С годами ставших лишь трухою,
Взобрался на алтарный стол
Пророк с изломанной рукою.

Изнемогал, лишён был сил,
Но шаг за шагом, духом стылым,
На камень немощно взносил
Он плоть, дышавшую могилой.

- Внемлите, - старец излагал,
В руины храма обращаясь,
- Внемлите. И ему внимал
Цветов внимательный багрянец.

- Я видел бога - он жесток.
Ему застили жертвы очи.
Он крови алчет, - пел пророк
На фоне приходящей ночи.

- Он жаждет смерть своих детей!
Нам надо уходить отсюда,
Из этих проклятых земель,
Пока нам не послали "чудо"!

Сарказм сочился стариком.
Он изливал его не слыша.
Но мёртв был бога старый дом
И становился только тише.

- Лишил убивец глаз меня,
Отнял рабочую мне руку,
Но я добрался к вам, друзья,
Преодолел дороги муку.

- Удивлены? Согласен тут.
Мне тоже непривычно, братцы.
Но пусть меня опять распнут,
Коль не хотел бы возвращаться!

- Ведь я был прав тогда: наш бог... -
Скользнула молния змеёю.
И рухнул замертво пророк.
Видать и здесь нельзя такое.

И в тишине есть зритель свой,
И в храме бога не простого,
Но с мерзкой чёрною душой,
И там где старый, мёртвый город.

Исчезла правда с мудрецом.
Пески времён истёрли речи.
И может бог забыт как сон,
А может души вновь калечит.