Скажи мне, милый, из каких глубин
Родятся строки, что тебе плету я?
В них ярость неуёмная лавин,
В них нежность утреннего поцелуя,
В них майское крещендо соловья,
Фриссоном пробежавшее по коже…
В них вся любовь заплетена моя…
Да и твоя ко мне, конечно, тоже…
*****
Фриссон - «эстетический холодок», дрожь и мурашки от восторга, например, от определённой музыки
Фриссон
© Copyright: Ольга Швыкина, 2022
Свидетельство о публикации №122120600903
Свидетельство о публикации №122120600903
Рецензии