На бельевых верёвках сохнут нимбы...

На бельевых верёвках сохнут нимбы.
У наших ангелов сегодня выходной.
А в словарях покорно дремлют рифмы,
Пока не расцелованные мной.

А я душой слоняюсь в ленном теле:
То кашляну, то сердце укушу.
Мои мечты прокисли от безделий.
Мне совестно, но я их не сужу.

Большой войной пропахли мои думы.
Хлопки дверей – как будто взрывы мин.
Гляжу на небо синее угрюмо,
И поправляю на верёвке влажный нимб.

А где-то там решают наши судьбы,
А где-то тут я прячусь за стихи.
Вдыхаю стыд сквозь стиснутые зубы,
Травя махоркой разжиревшие грехи.

А нимбы, как назло, не высыхают.
Забыли ангелы о нимбах золотых.
Они по-ангельски сегодня отдыхают,
Хоть мы их ждём всегда без выходных.

Неправильно как будто мир устроен,
И мы устроены, наверное, не так.
В недолгих перерывах между войн
Мы строим мир, похожий на бардак.

И что нас ждёт, когда просохнут нимбы?
И чей их слёзный ливень намочил?
Я б этим ангелам, пока не победим мы,
Все выходные точно отменил.

Мой ангел где-то тоже мирно дремлет.
Вот нимб его, уже совсем сухой.
Спасти меня он точно не успеет:
На чёрных ангелов иду сейчас войной.