Глаза закроешь и теченьем рек
несёт на север. Случай - главный кормчий.
Зажмёшь в горсти десяток ягод волчьих,
и слушаешь метельный саундтрек.
И чувствуешь по коже сотни жал, -
колючий снег взрывает неба бледность.
Течёт луны расплавленная медность,
вонзая в душу золотой кинжал.
Вдруг понимаешь - ты пред богом гол,
как тот король.../спасибо, честный мальчик!/
что, как и все, - на ниточке болванчик,
но это, всё же меньшее из зол...
Закрой глаза и слушай как поют
гортанным звуком белые шаманы.
Всё, что имеешь, - призрачно, обманно,
мещанский недоношенный уют...
Где правят жадность, ложь, но больше злость,
закутавшись мохнатым алым пледом.
Копеечна цена твоим победам,
ты сам себе как волку в горле кость.
Ты, как и все, с собою не знаком.
Луны соблазн - фальшивою монетой.
Мы все друг другу зыбким силуэтом,
самим себе - без правил игроком...
Болванчики...
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2022
Свидетельство о публикации №122120601939
Свидетельство о публикации №122120601939
Рецензии