Беда, пройдя насквозь –
Не сад, чтоб расцвести.
Питай меня, Господь,
На глад не попусти!
Да будет это впредь
Не год, а много лет.
Не должен умереть
От голода поэт.
Беда, как меч, висит
Среди холодных звёзд.
Стихами бард не сыт,
Глюкозу просит мозг.
Моя слабеет плоть,
Её бы – на Алтай.
Не оставляй, Господь,
Хоть чем-то напитай.
Придёт опять апрель
С букетами мимоз.
Наплюй же, менестрель,
На авитаминоз.
Скажи беде «погодь»,
Не толст и не мордаст.
Пускай тебе Господь,
На холст ещё подаст.
2022
Не оставляй
© Copyright: Иван Парамонов, 2022
Свидетельство о публикации №122120506647
Свидетельство о публикации №122120506647
Рецензии