А я по-прежнему не знаю,
Какой иглой заштопать мир...
Он рана - рваная, сквозная,
Сплошная язва прободная,
Тряпица, стёртая до дыр.
Но раной свет наружу вытек -
Сочится свет, не меркнет свет...
Из совпадений и событий,
Из хрупких слов - сплетаю нити:
Спешу, пока могу поспеть.
Канву затягиваю в пяльцы,
Склоняюсь над веретеном...
Чем мне спастись и оправдаться?
Прикосновеньем тёплых пальцев
И сердцем, что на всех - одно?
Ах, это мало, слишком мало -
Что эта малость против тьмы?
Мир стонет му;кой небывалой -
Ему не слово задолжали:
Всю жизнь свою и правду мы.
И всё же - штопаешь и вяжешь,
Заплаты подбираешь в тон,
Находишь давние пропажи
И ссадины зелёнкой мажешь,
И тишиной - рубец времён.
И веришь - кто сейчас спокоен,
Кто ткёт узор нехитрый свой,
Кто песни не изгадил воем,
Тот, может статься, тоже воин,
Рубеж, незримый и живой.
3.12.2022
Рана
© Copyright: Евгения Жаркова, 2022
Свидетельство о публикации №122120506291
Свидетельство о публикации №122120506291
Рецензии