Образы из памяти

Образы из памяти согревают, напоминая о теплом московском лете, утреннем похмельном омлете в субботу.
Сегодня никакой работы:
Велосипедные дорожки, обложки постов и афиши, понемножку желтеющие листья, стук вагона метро, авто и сигаретный дым до рвоты.
Вдыхать.

Как будто это всё по-настоящему, ящики времени несутся куда-то пачками, оставляя воспоминания, будто это мания –
мантра, молитва, признание.
Я ещё в сознании?

Хватаюсь за прошлое, не знаю, что будет дальше –
расставание.
Уже случилось и неважно, что однажды придется принять новую реальность.
Осознать, что случайность не случайна, а удивительно правдива, но это только на бумаге так звучит красиво:

Я в эмиграционном стрессе как будто исписался, 2 месяца прострации, фрустрации, не проронив ни слова.
А сейчас как будто хорошенько про*рался буквами по экрану тринадцатого айфона, снова ощущая себя живым и одновременно мертвым без своего дома.

Теперь дом новый.
Песчаный, с привкусом соленого моря, ветра с утра и прибоя.
И не будет курантов боя, оливье в конце очередного сложного года.
Снега за окном, если только не считать песок снегом своего рода.
Здесь совсем другая природа.

Что должен сказать поэт-эмигрант, закрывая страницу?
А если я не хотел её закрывать?! А?
Что вы на это скажете?
Напиться!
Это первая реакция, – главное, вовремя остановиться.
Выдохнуть и… смириться в данной ситуации.
Ещё не конец пути артиста.

***

Тихо морской закат провожали 2 чёрных ворона, вглядываясь в пустоту вдалеке.
Хотелось всё отпустить, чтобы поплыть вперёд налегке.
Песни Земфиры едва заглушали грохот шторма.
Слышишь, помни: под дождём с солеными губами обретаешь новую форму.
И больше не будет никакой
понятной
миру
«нормы».

04.12.22
Ашкелон, Израиль