Он не знал о чем,
Он тряс обручем,
Но собак, чтобы прыгать сквозь обруч - не приходило.
Он был так прельщен,
Творческим лучом,
Что пытался писать по мотивам картинок из "Крокодила",
Да-да тех, столетних, пожелтевших на двери сортира.
Он себя выжимал,
Он гармошил лоб,
Призывая в провалы насыщенных многоточий всю негу и грацию.
И лишь выпал...стих
Он в печать его - хлоп.
Не стих - бомба.
Спиральная
аккуратная
Инсталляция.
А другой, знал о чем.
Он едва добежал.
Простите уж.
За слог, простите меня.
Там с тех пор
Засор
Потоп,
И кто только ни отмывал..
Так и не отмыта.
С известки белой
на потолке
его лавовая пятерня.
Ох, ну и слог
© Copyright: Тома Юрьева, 2022
Свидетельство о публикации №122120408311
Свидетельство о публикации №122120408311
Рецензии