Пока он спит...

Проснёшься под утро и чувствуешь -  зреет рассвет.
Ещё полчаса -  небо  вскроется острым кинжалом.
И солнце рассыплет сто тысяч  блестящих монет,
и свет разольёт по хрустальным богемским бокалам,

по чашкам кофейным, по  чайным, и вспомнит стакан,
чья хрупкость объята надежным кольцом мельхиора.
Бывает живёшь, ищешь выдуманный Зурбаган,
оглянешься - вот же он! Найден душой  без  суфлёра.

Просторен наш дом: крюк на юг, сто шагов на восток,
а взглядом - до неба, рукой - до соцветий  шалфея.
Скользит сквозь рассветы  узорный янтарный челнок,
пропитанный солнцем, и кто-то в нём ценным  трофеем.

Мистрали   качают изменчивую тишину,
стирая чужие шаги на заброшенном временем пляже.
Мы здесь у себя в драгоценном бессрочном  плену,
мы вписаны яркими красками в смену пейзажей.

Подслушаешь сердце - поёт, что судьба хороша,
к лицу мне его  голубая мужская рубашка.
Умоешься светом  из медных ладоней  ковша,
и спящему бросишь  на белую простынь ромашки.