В нетленной, липкой темноте
Рисует мне свои картины
Ушедший день. Приходят те,
Не освещая этой тины,
Забытые... В ком нет огня,
Тепла, что грело бы ночами.
Нет-нет, приход их не кляня...
Хоть кто то рядом в этой драме.
Быть может всхлипнет в унисон,
Укрыв ладошкою ухмылку
И невесомый, зыбкий сон
Сплетет покоем между пыткой.
Меня от злобы унесет,
Где убивает Каин брата.
Мечты... спасенья хрупок плот
Лишь тени ... их молчанье - злато
Вечер
© Copyright: Виктор Иванович Антонов, 2022
Свидетельство о публикации №122120400348
Свидетельство о публикации №122120400348
Рецензии