Февраль. Зима устоялась, засахарилась, как мёд.
Дворник лёгкой лопатой сугробы не разобьёт.
Утром пернатых гомон - маленьких и больших.
Голод зимы, холод бездомное тормошит.
Зябко. Промозгло. Грустно. Знаю: пройдёт как дым.
В пору куда-нибудь в Пустынь послушником молодым.
Иль в глухомань, в деревню к кому-нибудь на постой.
Нет ничего на свете сложнее мира с собой.
И мысли не первой свежести. И вздохи стары, как мир.
И топчется безнадежное в порогах чужих квартир.
А дворник, скупой на эмоции, льды, не скупясь, - песком,
раньше-то ломиком коцали, помнится, зря почём.
Всё-таки милосердно знать, что назавтра — март.
Не озадачит время шёпот гадальных карт.
Вот ещё Божья милость — не ведать свою судьбу.
Прячут чернильные сумерки сердечную худобу.
Декабрь, 2022 год.
Почём зря
© Copyright: Ольга Кристи, 2022
Свидетельство о публикации №122120403447
Свидетельство о публикации №122120403447
Рецензии
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.