Какие мы, писатели, артисты!
Поехали, внезапно, за границу.
Никто не ожидал там очутиться!
Нам это не могло присниться!
Уехали из Питера, музеев.
Все рафинированные эстеты!
С метлой в руке, не с кистью иль, лорнетом.
Но, все же, лучше, чем костыль с кастетом.
Все разговоры закулисья,
И кУхонные обсужденья,
Остались в прошлом,
Как и актёрские ночные бденья.
Метем мы землю, слёзы утирая.
Или, посуду моем, убираем.
И, релятивно, время замедляем,
И, больше мы в театре не играем.
И, невозможно, выдержать такого,
Немыслимого униженья!
Писатели, философы, поэты!
Терпите, до изнеможенья!
Любимые рассветы и закаты,
Вы за метлой заметить успевайте!
Не плачьте, не рыдайте!
У вас талант и ум, не забывайте!
Какие мы, писатели, артисты!
© Copyright: Маша Пушкина, 2022
Свидетельство о публикации №122120402026
Свидетельство о публикации №122120402026
Рецензии