Мне часто снится, что владею...

*   *   *

Мне часто снится, что владею
Я поэтическим журналом,
И с поэтессами толкую
Об их успехе небывалом.

«Какой вы гонорар хотите?
Чего от жизни вы хотите?
Я дам вам всё, чего хотите,
Лишь дайте тронуть вас за тити.

Лишь дайте вас увлечь в подсобку
И совокупно с вами слиться,
И в скором времени столица
Шедеврам вашим удивится».

И что же я в ответ услышу –
Возможно, дикий взвизг: «Не лезьте!» –
Возможно – «Да!» – но сон прервется
На самом интересном месте.

Ведь в мочевой пузырь мне что-то
Упорно изнутри стучится,
И совесть говорит: «Не должен
Ты, человек, в постель мочиться».

Бреду в сортир – и возвращаюсь
В постель, и снова засыпаю,
И тут мне снится лес, в котором
Себе могилу я копаю.

Вокруг меня стоят с ломами
И топорами поэтессы,
И, Боже, как безмерно горько
Тупое безразличье леса!

И птички равнодушно гадят
На голову мою седую,
И я в подушки горько плачу,
И в простыни безвольно дую.