Тысячи раз гореть, один раз так сильно любить

Я услышала шелест листов,
Он читал мою книгу.
Листая страницу за страницей,
Прогоняя зиму.
Встречая весну.
Я затаилась…
Прислушивалась к его дыханию,
Пыталась уловить,
Что он чувствует,
Что за цвета окружают его.
Не спугнуть бы момент.
Не появиться, не дать себя распознать.
Узнал ли в каждом герое себя?
Он почувствовал меня?
Робость тоже уловил между строк?
Прочел ли, что я полюбила его,
По настоящему, это не выдуманные мечты,
Которые теряют свои очертания со временем.
Я писала поэзию и до него.
Но про него оживают даже листы.

Он закрыл мою книгу,
Я вздрогнула.
Он долго смотрел в окно,
Мимо него тоже пролетали все жизни?
Где я стояла напротив, улыбалась,
Пряча глаза,
Слышно было, как бьется сердце.
Также я тихонечко задавала один и тот же вопрос,
Ты узнал в моих стихах себя?
Ты мог представить себе,
Что твой образ настолько огромен во мне?
Ты один написал бесконечную поэзию на моей душе,
Дотронувшись лишь до сердца.
До сердца, которое несет в себе всё.
И пожары, и метели.
Одно сердце, которое может уничтожить и возродить.
Тысячи раз гореть, один раз так сильно любить.
 
Он снова открыл мою книгу,
Продолжил читать,
Ведь нет конца тому,
Что не имеет начало.
Я также стою рядом,
Смотрю на него,
Улавливая каждую деталь.
Люблю, ненавижу.
Но всегда восхищаюсь и задаю один вопрос…
Тебе понравилась моя книга?
Нашел ли меня там,
В каждом цветке, в каждом слове…
В каждом взмахе ресниц,
В каждой минуте и странице…
Я всего лишь полюбила тебя.
Это всё, о чём пишу я.
Это всё, о чём пою.
На каждой израненой странице:
Я люблю тебя!
В каждом абзаце,
Даже между строк…
Я люблю тебя.