Судьба поэта

Человек в неглиже и под зонтиком
Тень отбрасывал в сонный квартал
Относился он плохо к наркотикам
Не курил и не пил, и не спал

И поэтому сука депрессия
Ему выела рифмами мозг
И остались лишь зонт и поэзия
И потрепанный временем лоск

Средь убогих трущоб фиолетово
Было всем до таланта его
А рожден ведь он был не для этого…
А рожден ведь он был  для того…

Чтоб прославить родное Отечество
И верлибром воспеть наготу
Чтоб культуру нести человечеству…
Но нашел себе бабу, не ту

Она шубы хотела из Турции
Намекала на секс и бабло
И грозилась уйти в проституцию
Потому что в Белеке тепло

Обзывала его беспорточником
Нищебродом, тупицей, козлом
А он был офигенным художником!
Настоящим, как дождь за окном

Но обидная речь непристойная
Подписала певцу приговор
И бездарная баба евойная
Его выперла на фик во двор

И ушел он от дуры безнравственной
Не понявшей катрена его
Не имеющей мысли пространственной
И не взял он с собой ничего

Только зонтик со сломанной спицею
И блокнотик последних стихов
Сел под домом, на сток ягодицею               
И творит, сквозь  жестокость веков