Мы все умрем, без исключений, без иллюзий.
Любых кровей, сословий и Отчизн,
В здравом уме или уставших от контузий,
В одно мгновение, что принимаем мы за жизнь.
Нет истины другой ни для святых, ни грешных,
Ни тех кто ловок и, напротив, неуклюж.
Умрет и тот, кто был в рядах прилежных,
И тот палач, на чьем счету сто мирных душ.
Мы все умрем, но только жизнь — она другая,
И наше тело — это вовсе не предел.
Для многих смерть — всего лишь запятая,
Поставить точку за нас мало кто сумел.
Жив Пушкин, Цой, жив Майкл Джексон ныне,
Живут и множатся в нас истины Сократа.
И жив тот воин, что в бою пал за Святыни,
Мы чтим его, как неизвестного солдата.
И жизнь не в том, что наше тело еще дышит,
И наше сердце заведенное стучит.
Мы живы пока кто-то о нас слышит,
И пока имя наше с чьих-то уст звучит.
Мы все умрем...
© Copyright: Виталий Малышев 2, 2022
Свидетельство о публикации №122120304303
Свидетельство о публикации №122120304303
Рецензии