Алгоритмы Питера...

Небесный потоп... В Петербурге сезоны дождей.
Купают три раза на дню, а порой беспрестанно.
По горло в воде,  переполнены хлябью  фонтаны,
намокшие гривы у каменных львов, лошадей.

Навыверт зонты, словно бурей изломанный сад.
Стекают расплавом с домов карамельные стёкла.
Зонты разноцветны, а  всё же тоскливо и блёкло.
Идешь вдоль Фонтанки, как будто спускаешься в ад.

В кармане плаща вместо солнца осколком янтарь,
обласканный Балтикой...служит давно талисманом.
Щепотка тоски, словно солью, по тем же карманам,
в душе  - присмиревший когда-то безумный бунтарь.

По этим же улицам Пушкин гулял и Дантес,
не зная, -  окажутся  вскоре друг другу  мишенью.
Почти двести лет незавидному кровосмешенью,
а слёзы всё те же с холодных  бесстрастных небес.

Всё та же предтеча, и тот же темнит  демиург,
и те же атланты на плечи воздвигнули небо.
Воспетный стократ  присягнувшими вечному  Фебу,
ты даже и грустным прекрасен собой, Петербург.