Ладоням молвишь

Бродя по саду, наблюдаешь:
Ни одна из ветвей дерева --
Никогда не следует пути другой его ветви,
А только своему, идёт в свою даль...
Следом за ветвью движется всё дерево,
Но ни одна из отдельных его ветвей --
Тем образуеется красота и совершенство дерева...

***

Бредёшь по саду в дождь.
И, как оказывается, не один:
С тобою рядом в саду протекает
Промокшая берегами река...

***

Тем вечером туманной поздней осени --
Бредёшь в саду своих прошлых всех беглых домов.
Наслаждаясь отвращением к поимке,
На огни в их окнах смотришь, смотришь...

***

Выйдя к пруду и не найдя на нём ни одной утки,
Понимаешь: не существует пруда
Без именно тех уток,
Что уж давно к нему летят...

***

Из комнатки выйдя, бредёшь,
Нашедшею нынче на сад,
Лёгкой утренней холмистостью...

В чём бы ни было дело,
Но у голосов синиц сегодня --
Явно плавники ангелов...

***

По саду бродишь.
Замшелостью берёз ладоням молвишь
Из времени --
Своим промежуткам не родственному...

***

Утро. В сад выходишь.
Ветер дует с той силой,
С какой ничего другого и не сделаешь...

Ах, как дятел мелодично стучит!
Сила удара клюва его та,
Какая может быть только у дара...

***

По саду бродишь меж берёз.
Колышимыми ветром их тоненькими веточками
Метёшь по прохладам воздушным
Семь или восемь основных пылинок
Из истории оранжевого цвета на планете...

***

Выходишь утром в сад:
На пруду молодого ледка поглядеть любопытно
Ещё неуклюжую твёрдость...

***

По саду бредёшь, не спешишь никуда.
На деревьях уж не единого листика.
На часах -- без всего одиннадцать...
Смотришь на это -- наверное,
С выражением лица стасемилетнего везунчика,
Получившего наследство от богатого правнука...

***

Забрёл в прихрамовый сад.
Ладонь к берёзе приложил и слышишь,
Что колокола звук, давно умолкший уж,
В ней ещё на заре затихания...

***

Чуть в дзен войдёшь --
Так вот уже сидишь и смотришь
Как долго-долго тонет чашка
В налитой в неё воде...

***

Зимнее утро. В сад выходишь.
Бредёшь осторожно по дремлющей почве,
Не тревожить стараясь её возлежанья удобство
На тёпленькой печке земного ядра...

***

Зимы первый день.
Бродя по саду, на тучи глядишь:
Сизые-то они сизые,
Да в них-то как раз всего-то и больше
Самого белого на всём белом свете...

***

Выходишь в сад зимним утром.
Голые ветви однако ж все в цветах
Голосов синиц и воробьёв...
Сидит на верхушке берёзы ворон --
Остатком неба ночного...
И если посмотреть высоко-высоко в глаза ему --
Ещё будет видна луна...