Одессе той, из детских снов...
Не проснутся они никогда на заре,
И не лягут на тень молодых тополей,
И не встретят закат - синева в янтаре,
Где буянят снега январей-февралей.
Их убежище май - пламя лживой войны,
Что колонный гранит раскалив добела,
Устремлялось наверх декадентством вины,
До густой черноты обжигая тела.
Сорок восемь сгоревших бесхитростных душ,
Сорок восемь упавших в безвременье звёзд...
Над долиной тумана малиновый плюш,
Под ногами тропы темнота на погост...
Не проснутся они...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2022
Свидетельство о публикации №122120206517
Свидетельство о публикации №122120206517
Рецензии