Одинокий старый дом,
кособокий и трухлявый,
двери держаться с трудом,
на кривой петле визглявой.
Съёжился под вислой крышей,
как поникшей головой,
а порог прогрызли мыши,
но он дышит, он живой.
Ночью зимней, зябкой, длиной,
сжавшись, спит под кроной старой
сказки шепчущей калины.
Словно струны у гитары
тихо скрипнет половица
под дорожкой самотканой,
он причмокнет, ему снится
сон пугающий и странный,
будто у него на крыше,
на печной трубе, над ней,
раздуваются всё выше
паруса из простыней.
И уже не дом он – бриг.
Океан, не лес вокруг.
Ни совы, а чаек крик.
Ветер. Шторм. Восторг. Испуг….
Закричит петух в хлеву,
просыпаясь, дом зевает.
Что я, где я, наяву?
Наяву так не бывает.
Наяву так не бывает
© Copyright: Валентина Штыкова, 2022
Свидетельство о публикации №122120206409
Свидетельство о публикации №122120206409
Рецензии