***

В нежных ладонях мудрейшей Фригг
Спрятаны скальдовы слёзы.
Тюр, хранитель войны и чести, сердит.
Он отнял у скальда рапиру и грёзы.
И поделом. Есть Честь и Бесчестие.
На землях, подвластных Асгарду,
Северным ветром распевается меч,
И молот на льды громом падает.
Каждый из воинов, сидящих здесь,
Вместе с жизнью отдал бою
Своё благородство бесстрашия.
Скальд – воин. Оружие – Слово.
Щит - из кедра, креплёный коном.
Тюр, хранитель войны и чести,
Со скальда строго  спрашивает:
«Пыль каких троп примял твой сапог?
Сколько дорог было пройдено?
Что принёс ты в богов  чертог
И что положишь к ногам Одина?»
С усталою грустью отринул скальд
Ладони, покоем полнящие.
И ныне молчать он был бы рад,
Да придётся ответить пращурам.
«Один клинок у тебя, мой бог,
К подножию трона – девять.
Каждый из них однажды я смог
Спиною и сердцем примерить.
Хугин и Мунин, старые вороны,
Давно Праотцу про то поведали.
Нёс с собою  три кубка вам в дар,
Напитками полных отменными.
Но настиг меня жажды пожар
И с каждого дар тот отведал я.
Там были Любовь, Надежда и Вера.
Любви немного осталось,
Веру заменил Познанием,
А в третий налил Уверенность.
Дозволь, мой бог, отдать сие
К столам весёлого пира,
А мне же, путнику, оставь питье
Иного теперь элексира»…
Под шум веселья и пира гвалт
Фригг плела песнь колыбельную.
У ног её потрёпанный временем
Скальд спал.