Перекрёстки

Перекрёстки. Им нет числа.
Раны рытвин-следов глубоки,
Жизнь же глубже - насквозь, - вросла.
Я не помню добра и зла,
Я всего лишь дорога к Богу.
 
Здесь, в толпе непохожих дней,
Провожая минуты взглядом,
Я под стопами каменел,
Я мечтал, что пройдёт по мне
Долгожданный и самый главный.
 
Время множит число морщин,
Вымывает из вен надежду -
Истончается и страшит:
Безнадёжно гремят гроши,
Что алтынами были прежде.
 
Не случилось великих дел,
Не родилось великих мыслей.
Я, состарившись, поседел,
Но не встретил за жизнь нигде
Той стопы: и чужой, и близкой,
 
Что прошлась бы моим хребтом,
Наступила бы мне на сердце
Так, что я бы кричал: "Постой!"
И бежал бы за ней потом
До порога могучей смерти.
 
Чтобы там, у границы врат,
Опьяневши вконец от счастья,
Лечь на спину и умирать,
Ожидая три дня утра,
И воскреснуть - и постучаться.
 
Перекрестки. Нам нет числа:
Тупики, закоулки, петли...
И по скольким же не прошла,
Их судьба? Сколько ждут тепла,
Что по свету гуляет где-то?