Художник, — меня называли,
Но все рисовал я внутри.
Бывало скадрируешь горы,
И скажешь подруге: — Смотри…
И много таких композиций
Остались в душе у меня.
А выставок не было вовсе
Они шли в течение дня.
И долгие, долгие годы
Живу я с талантом своим.
И в землю его не зароешь,
Раздать я пытался, — Черт с ним.
Но снова упорно ночами
Приходит ко мне гармонист.
И просит: — А спойте ка с нами,
— Испачкайте темперой лист.
Как я не пытаюсь ответить,
Схватив карандаш рисовать.
И музы тот час улетают
В карман их уже не собрать.
Бежать я вдогонку не стану,
От муз мимолетных устал.
Достану свой верный паяльник
И вновь буду плавить металл.
11.10.2022
Талант
© Copyright: Фёдор Байнов, 2022
Свидетельство о публикации №122120105879
Свидетельство о публикации №122120105879
Рецензии