Из декабрьской муры

Время чёрной вороной
сидит, или вдруг взлетит...
И так легко, просветлённо
вспорхнёт за нею петит
листвы пожелтевшей клёна...

А ты стоишь и молчишь,
забыв о делах, умилённо.
И, кажется, что летишь...

*

Дворник улицу метёт,
чтобы чисто стало всё,
обхожу, чтоб не мешать –
я не знать.

На задворках ойкумен
много всяческого хлама.
Я не научилась плавать
между жизни перемен.

Раньше быстро и вприпрыжку,
а теперь бреду с одышкой.
В лужах небо глубоко.
До покоя далеко.

*

Обнулился список слов.
За окном густой туман,
спят усталые дома –
в полумраке жизней тьма.

С освещением углов
тихо возится Земля:
солнце вскользь и ниже взгляд,
треплет жизнь молитвослов.

Ищешь звонкость ноты "ля",
но и с музыкой облом.
Как и с Музами – молчат –
стал кусачим злобный чат,
сплетни свежие шкворчат,
увеличивая смрад...

Лучше это  не писать,
не уродовать тетрадь,
только где же в этом соре
слов несплюнутых набрать?
Вот и пишется мура,
полузимний низкий мрак...

Непогодится с утра.
Голубей кормить пора.