Своё дыхание приняв
За Божий дух, летящий вольно,
Он растянулся на камнях,
И больно, больно, больно, больно.
Отринув пепл тревожных дум,
Сыграл комедию дель-арте.
Он не Атилла, не Наум,
Он просто юный Бонапарте.
Остекленевшие глаза
Убитых в поле над рекою.
Он громче всех промолвил «за»,
Не зная, что это такое.
1 декабря 2022 года
Бонапарт
© Copyright: Михаил Аблаев 4, 2022
Свидетельство о публикации №122120104237
Свидетельство о публикации №122120104237
Рецензии