Надо писать

Прочитала на одном сайте печальные мысли о том, что в нашем мире уже все написано, все сказано. В современном мире не стоит марать бумагу своими "гениальными" строками. Нам, детям нового тысячелетия, желающим, может быть, сказать на этой горькой земле свое слово, не представляется более возможным его сказать, не представляется более возможным произнести, выразить свое личные, глубинные мысли и чувства. Зачем порождать на земле такое огромное количество писателей, если все уже сказано, если до нас уже все написали, зачем повторять уже кем-то произнесенные мысли? Время беспощадно осыпается сквозь пальцы золотыми крупицами. Как же удержать это неуловимые секунды? Понять, изучить, полюбить, просвечивая насквозь драгоценные мгновения жизни? Реальность меняется так быстро, что я не успеваю за движением, за этой безумной скоростью. Как будто стою возле дороги и глазами провожаю бесконечный убегающий в прошлое поезд. Зачем тогда, скажите, люди пытаются еще что-то писать? Может быть, они мечтают своими строчками хотя бы на какую-то секунду остановить этот поезд, хотя бы на какое-то мгновение увидеть за этой безумной гонкой родные лица, родные сердцу звуки, образы?

Дом. Самая обычная, панельная девятиэтажка, Каждое утро выбегаешь из подъезда. Носишься туда-сюда, решая всяческие бытовые проблемы: тянешь свой груз по протоптанной колее: магазин - поликлиника - школа - МФЦ - сбербанк - работа. Как зашоренная лошадь не замечаешь ничего рядом с собой. Немного видишь, как бы краем глаза, что рядом с тобой тоже такие же люди бегут, живут, существуют. И каждый один на один со своими проблемами и делами - двадцать лет пронеслось, как один день.

Старики, они часто стоят на нашем пути, отдыхают на лавочках на детской площадке, не спеша прогуливаются вдоль дома, словно потерянные в этом огромном мире. Помню, как подзывал меня часто один пожилой мужчина, когда я гуляла с детьми, как что-то рассказывал мне о своей жизни. И с какой-то трепетной надеждой смотрел на меня. Я кивала, слушала из вежливости, но долго стоять не могла, и снова впрягалась в свои житейские оглобли, облегченной убегая от старика по привычной, протоптанной колее.

Старики из этого дома уходили незаметно. Исчезали . Смотришь, а их уже нет, и лавочка опустела, и нет больше тех историй, которые они пытались нам рассказать…

Надо писать, говорю я себе, хотя бы для того, чтобы остались в моей памяти эти добрые, милые старики, которые незаметно и тихо покидают нас… И мне не хочется заглядывать в будущее...