Когда на часах стрелы стремятся во мглу,
В ту печальную летнюю мглу,
Белое шелковое платье парит по селу,
Ожидая повесу на мягком, как бархат, телу.
Летит. Летит, летит и летит.
Оно ищет где же любимый гостит,
Как живет, что он ест, кого любит теперь,
И желает узнать, как он чувства упрятал за дверь.
Он грустит и, улыбаясь, терпит боль на душе,
Спрятав слёзы в бутонах, как платье, ландышей.
Обнимает даму другую, но думает все о другой.
Той другой, что дала сердцу войну и покой
Десятки и сотни дам прошли через руки благих
На сильный стан кутилы меняя их,
Не зная, что парень все грустит по шелку.
По шелку, что давно уже мерзнет в гробу.
Ведь когда то все было цело,
Но невинное тело было ему не мило
И с сильным чувством он был незнаком.
Дурак понял, что бы дураком.
Он понял
© Copyright: Татьяна Чикенева, 2022
Свидетельство о публикации №122113005997
Свидетельство о публикации №122113005997
Рецензии