Осень

В тёмном зеркале луж одиноко плыву,
Трепеща, словно осень, озябшим скелетом;
И за то, что мне осень бросает листву,          
Для неё бормочу я про листья куплеты. 

Пусть вихрятся и носятся листья бедово,
На ветру колдовскими стреляя  шутихами;
Жгучих ворохов всполохи, снова и снова,
Норовят прямо в сердце отчаянно вспыхнуть.

Ты гори, листопад, жёлтым-красным аукай,
Дней свинцовую грусть оттеняя контрастом;
Как в улыбке Джоконды и радость, и муку,
- Где, какой Леонардо прозрел эти краски?

Кто творил тебя, осень, любя исступлённо?
Кто безумства твои и чары навеял?
Кто вослед неустанному Пигмалиону
Знал, что гений его оживит Галатею?

Может я, жалкий фокусник на подаяньи,
Из цилиндра достал тебя ради  похлёбки;
Только спрятать забыл вот, и в вечном скитаньи
Ты покой мой тревожишь безмолвием кротким.

И как будто бы я обещанье нарушил,
И с собою её не взял - так в душу,
Всё, глазами-листьями слетая, косо
И обидчиво смотрит святая осень.