Вьюга пишет стылым прозу
На полях, как на листах.
Снегом ветки гнёт берёзы.
Льётся грусть моя в стихах.
Счастье не бывает вечным
Не умеешь коль хранить.
И всё тянет зимний вечер
Из души печали нить.
Нам на шанс второй попыток
В этой жизни не дано...
Горе ткёт из грустных ниток
Серых судеб полотно.
Счастье птицей пролетает
Главное от нас тая...
А в постели ждёт другая.
Хороша, но не моя.
Хороша, но мне б другую!
Хороша, но мне б тебя!
Я её опять целую,
Вновь целую не любя...
И не разольются росы
На поляне для двоих...
Вьюга стылым пишет прозу,
Расчеркав печальный стих...
19.12.21 г.
Вьюга пишет стылым прозу
© Copyright: Олег Валерьевич Белов, 2022
Свидетельство о публикации №122113005967
Свидетельство о публикации №122113005967
Рецензии