Нам не понять порой поэта,
Спросив, как пишет он стихи.
Ведь нету точного ответа,
Откуда первые штрихи
Берёт, с души он или с сердца...
Те, что подкравшись, словно тать,
Под ритм дрожащих нервных терций
Ложатся в мятую тетрадь
Порою в виде глупых строчек,
Рождённых в тлении часов,
Присущ которым грязный почерк
И хаотичность вольных слов.
В объятьях с лампы тусклым светом
Лишь позже примут они вид,
Чтоб щедрый истины визит
Явился сквозь творенье это,
Алмазом став в руках поэта,
Роняя блеск через графит.
Но лучше будет, если лично
Под шёпот тихих вечеров,
Стремясь найти исток лиричный,
Мы свой отыщем парой строф...
>М<
О тайнах поэта
© Copyright: Меркулов Дмитрий Сергеевич, 2022
Свидетельство о публикации №122113005549
Свидетельство о публикации №122113005549
Рецензии