Вознесшийся над городом мечтатель,
Припорошенный пудрой радужной меланхолии,
Вне перспективы, гравитации и статики,
На смерче собственной немыслимой палитры.
Он самолёты превращает в птиц,
А птиц в растерзанные души,
В забытых ангелов без имени и лиц,
Пусть миром правит перст возмездия , не случай.
И литография и белый стих всё прячется в покров любви,
Как величайшей тайны!
Прими фантасмогорию реальности! Живи!
И краски запоют, картины полетят ...я уверяю.
Переворачивая вверх тормашками все сущее вокруг,
В дыму публичного сожжения, на облаке дыханья чистом,
Нить вдохновения не отпуская из побитых рук,
Склонил главу на розой Маленьким и чистым Принцем.
Нет красоты той что способна спрятать пустоту,
Нет страха раствориться в полноте Вселенной,
Способен разве гений душ немую наготу
Отмыть от будничной ненужной пены.
Марку Шагалу
© Copyright: Ирина Рыбалка 12, 2022
Свидетельство о публикации №122113005159
Свидетельство о публикации №122113005159
Рецензии