Бесполезные долгие дни
Этой ранней осенней зимой,
В мерзлом городе мы не одни,
Как хочу я вернуться домой.
В моей жизни так много потерь,
Улетевших листвой на ветру,
Я открою тяжелую дверь,
Но я знаю, что я не умру.
Нежно - синее небо вдали,
Озаренное хладным теплом,
И дорога в подмерзшей пыли,
Рядом с нею загадочный дом.
В странном доме так страшно бродить,
Может быть, оборвется балкон,
Я хочу побыстрее забыть
Бесконечно - пугающий сон.
Нарисованный кем-то камин,
И картина над ним - Рождество.
Но не будешь ты в мире один.
Озаряет нас всех Божество.
И на ветке синица сидит,
Умоляя, глядит на меня,
У нее замерзающий вид
Ранним утром холодного дня.
Знаю, надо ее накормить,
Она этого просит и ждет.
Моей жизни протянется нить,
Ну а скоро придет Новый год...
Сон
© Copyright: Ольга Волга Абросимова-Буш, 2022
Свидетельство о публикации №122113005069
Свидетельство о публикации №122113005069
Рецензии
Синичка символизирует то,что есть люди,которые Вам дороги и ждут Вашей ласки и тепла.Ну,а на пугающем балконе мы сейчас все дружно сидим и оттого не так уже и страшно)))А стихотворение очень интересное,погружает в параллельный мир и приоткрывает тайны души.С теплом!
Ольга Борисовна 7 18.06.2023 09:52 • Заявить о нарушении
Ольга Борисовна 7 18.06.2023 09:52 • Заявить о нарушении
Ваше прекрасное сочинение навеяло и мне такие строки, с Вашего позволения, Ольга!
* * *
Читаю стих... Волнительно дыханье
и не пойму... Всё это явь иль сон?..
В нём я узрел моей судьбы свиданье,
оно к Вам льнёт почти что, в унисон.
Ах, осень... В ней ли та причина,
которая покоя не даёт,
когда души моей кручина
меня у врат сердечных ждёт.
А я же... Вроде в собственной отраде:
в отцовском доме, с ночи до утра
читаю Ваш роман при маминой лампаде,
легко внимая любви Вашей вечера.
Ах, как они прошли вмиг, безвозвратно,
по ним душа промокла из-за слёз.
Как попросить их к ней прийти обратно,
в коккозовский край беленьких берёз.
Шумят ветра... Дождь скоро разразится,
гроза разломит небо пополам.
Да, да... Вдали небес гром явно там таится,
опять своей тоске я волю дам.
Не от того ль мне холодно, печально...
Все думы о родных, которых нет
уже давно со мной... Скажу банально:
"Не дописал, увы, своей судьбы сонет...".
На сердце он лёг тяжестью безмерной,
его осилить годы не дают
как и в поэме грёз осенне-эфемерной
ветра за окнами то воют, то поют...
Ах, сон мой... Каламбур... Нет, не
сложился,
а может это явь ушедших лет.
Я к ним, наверно, слишком пристрастился,
о них свой стих творю, хоть не поэт.
Виктор Плут 16.11.2023 22:09 Заявить о нарушении
* * *
Читаю стих... Волнительно дыханье
и не пойму... Всё это явь иль сон?..
В нём я узрел моей судьбы свиданье,
оно к Вам льнёт почти что, в унисон.
Ах, осень... В ней ли та причина,
которая покоя не даёт,
когда души моей кручина
меня у врат сердечных ждёт.
А я же... Вроде в собственной отраде:
в отцовском доме, с ночи до утра
читаю Ваш роман при маминой лампаде,
легко внимая любви Вашей вечера.
Ах, как они прошли вмиг, безвозвратно,
по ним душа промокла из-за слёз.
Как попросить их к ней прийти обратно,
в коккозовский край беленьких берёз.
Шумят ветра... Дождь скоро разразится,
гроза разломит небо пополам.
Да, да... Вдали небес гром явно там таится,
опять своей тоске я волю дам.
Не от того ль мне холодно, печально...
Все думы о родных, которых нет
уже давно со мной... Скажу банально:
"Не дописал, увы, своей судьбы сонет...".
На сердце он лёг тяжестью безмерной,
его осилить годы не дают
как и в поэме грёз осенне-эфемерной
ветра за окнами то воют, то поют...
Ах, сон мой... Каламбур... Нет, не
сложился,
а может это явь ушедших лет.
Я к ним, наверно, слишком пристрастился,
о них свой стих творю, хоть не поэт.
Виктор Плут 16.11.2023 22:09 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.